Éramos tan libertarios,

casi revolucionarios,

ingenuos como valientes,

barbilampiños sonrientes

lo mejor de cada casa.

Oveja negra que pasa

de seguir la tradición

balando a contracorriente

de la isla al continente.

Era la nueva canción.

Éramos buena gente,

paletos inteligentes,

barbudos estrafalarios,

obreros, chicos de barrio,

progres universitarios,

soñando en una canción,

y viviendo la utopía

convencidos de que un día

vendría la revolución.

Aprendiendo a compartir

la vida en una sonrisa,

el cielo en una caricia,

el beso en un calentón,

fuimos sembrando canciones

en esta tierra baldía,

y floreció la poesía

y llenamos los estadios

y en muchas fiestas de barrio

sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria

que cambiaron nuestra historia.

Y este país de catetos,

fascistas de pelo en pecho,

curas y monjas serviles,

grises y guardias civiles,

funcionarios con bigote

y chusqueros con galón,

al servicio de una casta

que controlaban tu pasta

tu miedo y tu corazón.

Patriotas de bandera,

españoles de primera,

de la España verdadera

aquella tan noble y fiera

que a otra media asesinó

brazo en alto y cara al sol,

leales al movimiento

a la altura y al talento

del pequeño dictador

que fue Caudillo de España

por obra y gracia de dios.

Toreando en plaza ajena

todo cambió de repente,

los políticos al frente

de comparsa y trovador.

Se cambiaron las verdades:

"tanto vendes tanto vales",

y llegó la transición:

La democracia es la pera.

Cantautor, a tus trincheras

con corona de laurel

y distintivo de honor

pero no des más la lata

que tu verso no arrebata

y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?

Preguntan con aire extraño

cada cuatro o cinco años

despistados periodistas

que nos perdieron la pista

y enterraron nuestra voz.

Y así van para más de treinta

con la pregunta de marras

tocándome los bemoles

Me tomen nota señores

que no lo repito más:

Algunos son diputados,

presidentes, concejales,

médicos y profesores,

o ejerciendo asesoría

en la sociedad de autores.

Otros están y no cantan,

otros cantan y no están.

Los hay que se retiraron,

algunos que ya murieron

y otros que están por nacer.

Jóvenes que son ahora

también universitarios,

obreros, chicos de barrio

que recorren la ciudad.

Un Cd debajo el brazo,

la guitarra en bandolera,

diez euros en la cartera,

cantando de bar en bar.

O esos raperos poetas

que en sus panfletos denuncian

otra realidad social.

¿Y mujeres? Ni se sabe.

Y sobre todo si hablamos

de las primeras gloriosas

que tuvieron los ovarios

y el coraje necesario

de subirse a un escenario

de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?

Aquí me tienen señores

como en mis tiempos mejores

dando al cante que es lo mío.

Y aunque en invierno haga frío

me queda la primavera,

un abril para la espera

y un Grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?

Aquí me tienen señores

aún vivito y coleando

y en estos versos cantando

nuestras verdades de ayer

que salpican el presente

y la mierda pestilente

que trepa por nuestros pies.

¿Qué fue de los cantautores?

De los muchos que empezamos,

de los pocos que quedamos,

de los que aún resistimos,

de los que no claudicamos,

aquí seguimos.

Cada uno en su trinchera

haciendo de la poesía

nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato

aunque no cace ratones.

Hay cantautor para rato.

Cantautor a tus canciones.

Zapatero a tus zapatos